La prestigiosa revista literaria El coloquio de los perros,-ver sección de revistas de este blog- dedica en su último número, el ya veterano 27, todo un logro en esfuerzo y saber hacer en este mundo de la futilidad que es internet, una mención a este modesto blog que es Seconal, en su sección de bitácoras. Gracias Juan de Dios, eres tan buena persona como excelente poeta y agitador culltural.
domingo, 27 de febrero de 2011
sábado, 19 de febrero de 2011
Un retazo de neón sucio.
Karmelo C. Iribarren.
Decir que Karmelo C, Iribarren es uno de mis poetas vivos favoritos, es decir poco. Ha tenido bastante influencia en mi última poesía, sobre todo por ese realismo meditativo que también intento practicar en mis últimos poemarios. Atravesando la noche, es su último libro de poemas, que viene acotado por citas de sombras de maestros que se pueden adivinar en su poesía; Ángel González, Jaime Gil de Biedma y Philip Larkin, maestros de generaciones enteras de extraordinarios poetas.
Y un retazo de neón sucio, como muestra.
OTOÑO
Cae la noche
en la plaza:
los niños dicen que se quedan,
las madres
que de eso nada...
Se encienden
las primeras cocinas:
los edificios
parecen
crucigramas.
KARMELO C. IRRIBAREN (2009)
martes, 1 de febrero de 2011
Brizna de hierba sobre un labio ensangrentado.
Sharon Olds
Creo que llevo más de diez años reivindicando la lírica anglosajona como una de las tradiciones más renovadoras y hondas dentro del panorama de la actual poesía. Sharon Olds, junto con Jane Kenyon, Louise Glück o Anne Michaels es uno de esos nombres. Olds en gran parte de sus libros, recuerda a veces esa corriente tan norteamericana que es la poesía confesional, que fue encabezada por Sylvia Plath o Anne Sexton, aunque Sharon Olds va más allá del mero confesionalismo, -aunque reconozco que esta es la parte de su poesía que más me interesa-, para tratar quizás temas que van más lejos de lo íntimamente personal, pero siempre desde una mirada genuinamente femenina, como se puede comprobar en el poema que transcribo, Fotografía de la niña, de su libro, Los muertos y los vivos.
FOTOGRAFÍA DE LA NIÑA
La niña está sentada en la tierra dura,
áspero molde de Rusia, en la sequía
de 1921, aturdida,
los ojos cerrados, la boca abierta,
un crudo viento abrasador le sopla
arena en la cara. Hambruna y pubertad
se apoderan de ella. Echada sobre un saco,
el calor descoloca todo lo que lleva puesto,
curvado el tierno radio de su brazo.
No puede no ser bella, pero
se muere de hambre. Adelgaza cada día, y sus huesos
se hacen largos, porosos. El pie de foto dice
que va a morir de hambre ese invierno
con miles de otros seres. En la sima de su cuerpo
los ovarios liberan sus primeros óvulos,
dorados como el grano.
SHARON OLDS (1983)
jueves, 27 de enero de 2011
A ciegas.
El proyecto Mirada real, intentaba unir a una serie de fotógrafos y poetas, para poder así revelar la realidad de los excluidos en nuestra comarca, los que no suelen tener voz, ni ocupan lineas en los medios de comunicación al uso. Esta colaboración fue a ciegas, pues a cada fotografía se le unía un poema, no escrito para la ocasión, pero sí de temática social.
Os dejo con la fotografía de Juan Luis Corrales, y mi poema Sobre un poema de Karmelo C. Iribarren, que la organización de la muestra, que ha pasado por la Fundación José Luis Cano de Algeciras y actualmente se encuentra expuesta en la galería de la Delegación de Cultura del Ayuntamiento de San Roque, tuvo bien en unir.
Fotografía: Juan Luis Corrales.
SOBRE UN POEMA DE KARMELO C. IRIBARREN
Hablan siempre en voz alta, las bocas muy abiertas muestran encías desdentadas, se gritan palabras sobre deudas y sobre lo poco que dura la meta. Acaban de hablar con el párroco del barrio, un tipo joven con barriga que les ha dado algo de ropa usada, estridentes colores que no combinan, todo aquello que los licenciados en Derecho que viven en adosados no quieren. Ella arrastra un sucio carrito de supermercado, con un viejo video sin cables y una muñeca sin vestido a la que le falta la cabeza, y él camina a su lado, con unas zapatillas de playa en noviembre, y calcetines vueltos del revés. La casa a la que vuelven no tiene puerta, y las ventanas, -nunca supe por qué-, están tapiadas con cemento. Suelo verlos bastante, viven un par de calles más arriba, y compran a veces algún kebab a una chica de dieciséis años embarazada. Tan simple como dice el poema: igual de perdidos los dos, por qué no perdernos juntos.
Ismael Cabezas. Del poemario inédito, Pisadas en la nieve sucia.
domingo, 16 de enero de 2011
Una de las formas.
Seconal ha permanecido durante varios meses inactivo. Los motivos de esa inactividad eran los mismos que los de mi inactividad vital; los frecuentes e intermitentes golpes depresivos que padezco desde hace ya, demasiados años, y que se habían acentuado con la pérdida de mi último trabajo.
Dicen que la amistad es una de las formas del amor, y ciertamente puedo constatarlo. La fotografía que ilustra esta entrada no es más que un triste remedo que no puede ni lejanamente emular la belleza de un objeto que devino en símbolo de la amistad, y por añadidura de forma del amor.
Se trata de un libro-objeto, único e insustituible, una pieza de artesano que han confeccionado mis amigos José Miguel, Juan Jesús, Paco y Pedro. Elaborado a modo de puzzle con las diversas piezas que han formado, a lo largo de estos tres años, Seconal, todo cuanto pretendió en algún momento ser mi modesto blog, ha sido vertido en papel, impreso con delicadeza y esmero.
Nada nos queda, salvo tal vez, el tiempo, memoria de la amistad.
Una de las formas del amor.
sábado, 16 de octubre de 2010
Enfermedad dame el nombre exacto de las cosas.
Han vueltos los días oscuros, cuando la tierra empapada de orina vuelve a hacer de nuevo su llamada, cuando la enfermedad enseña sus fauces plagadas de diseminados dientes cariados y sucios.
Enfermedad, enséñame el nombre exacto de las cosas.
Transcribo un poema del libro de John Berger, Puerca tierra.
CUCHARÓN
Filigrana del estaño
la luna del cucharón
naciente sobre la montaña
que desciende hasta la olla
sirviendoo a generaciones
humeante
arrastrando lo que ha nacido de las semillas
en el huerto
espesado con patata
sobreviviéndonos
en el cielo de madera
de la cocina
Madre que del humeante
pecho del peltre
veteado de sales
reparte la comida a sus hijos
hambrientos como jabalíes
con las uñas teñidas
de tierra vespertina
y el pan hermano
que la madre reparte
Vierte el cielo hirviendo
cucharón
con el sol zanahoria
las estrellas de sal
y la grasa de la puerca tierra
vierte el cielo humeante
cucharón
vierte sopa para nuestros días
vierte sueño para la noche
vierte años para mis hijos
JOHN BERGER (1979).
jueves, 23 de septiembre de 2010
El cádaver yace al pie del semáfaro apagado.
Seconal llevaba un par de meses en reposo, ausente, esperando, como el lienzo casi en blanco que aguarda el imposible trazo de un pintor muerto.
El poeta danés Henrik Nordbrandt es el regreso a la piel de los vivos, con un poema sobre este mes de septiembre que ya marcha, de su antología de poemas Nuestro amor es como Bizancio.
LA CABINA TELEFÓNICA
la cabina telefónica de la esquina
eternamente verde
siempre oxidada
ahora batida por el viento
y envuelta en una oscuridad
más intensa que otras veces
septiembre oh sí
y las casas
muy luminosas
limpias para la noche
la cabina de teléfono
entre los rostros
un faro
luminoso de voces
detrás de un hierro pintado de verde
y cristal
un hombre
apoyado
en la noche
otoño
e infancia.
HENRIK NORDBRANDT.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)









