Trazos que reconoces en el papel.

 

Durante el día de ayer me dediqué casi en exclusividad a ordenar mi biblioteca y mis diversos papeles personales. Muchos fueron los objetos que surgieron de entre los muebles que conforman mi memoria. Personas que han pasado a lo largo de mi vida; algunos cuento aún con su presencia en mis días, otros han muerto.

Encontré un cuaderno de poemas dedicado de la tempranamente fallecida y amiga, la poeta Teresa Soler, probablemente junto a Dolors Alberola y Safrika, la mejor poeta que he conocido en mi vida. La revista de poesía del Círculo de Bellas Artes de Madrid, que Verónica me regaló en 1998. Algunas de las cartas del mismo año de Sonia Aldama, cuando aún residía en Aluche y su padre vivía.

La foto de la presentación del primer poemario de José Antonio Sánchez Espinel, en el que aparece él, con sus jovencisímos diecisiete años y yo con unos casi recién cumplidos treinta. Las pruebas de imprenta de mi primer libro de poemas La herencia bastarda de los días, los dibujos que Juan realizó para ilustrarlo y el texto de presentación tan hermoso que escribió.

Un ejemplar de Rockdeluxe, de 1998, que costaba 450 pesetas, donde aparecía una antigua compañera de instituto, cantante de un gran grupo, Usura, que tuvo escasa fortuna. Las primeras reseñas que se realizaron de mis libros. Y cartas, de Domingo F. Faílde, de su hijo Octavio, de Juan José Téllez, de Germán Gullón...

Todo aquello que conforma mi memoria.

Rudimentos de organización sindical.

Un poema de Jorge Riechmann, perteneciente a su libro El día que dejé de leer El País, uno de mis favoritos de su producción poética, muy adecuado para estas fiestas navideñas que vivimos.

SANTA CLAUS, 1993

Cada día desde hace dos semanas

lo encuentro en la misma acera

cuando voy al trabajo. El payaso de rojo hiriente,

la barba postiza, los ojos humillados.

Cuando hace mucho frío

se refugia unos momentos en la peluquería

que le paga. Su trabajo es dejar acercarse

la Navidad en esa esquina

sin oponer resistencia,

recordar a las gentes la alegría coactiva,

la obligación de comprar.

Centinela del consumo: me despiertas la rabia.

Pero enseguida pienso

que entre los tres o cuatro millones de parados

tú al menos has logrado faena para un mes.

Me gustaría saber cuánto te pagan.

Soñar con rudimentos de organización sindical

para estos santaclaus de alquiler

es ya disparatar, y me arrepiento.

JORGE RIECHMANN (1997)

En tanta muerte.

Mis queridos amigos, los poetas Dolors Alberola y Domingo F. Faílde, me obsequiaron este otoño con algunas de sus últimas entregas poéticas, que no quisiera dejar de señalar antes que acabe este funesto 2009.

Empezaré por Las sábanas del mar, de Domingo F. Faílde, extraordinario poemario de amor, editado en ya desaparecida Colección de poesía Ancha del Carmen. Malos tiempos para la literatura; disolución de la Fundación Municipal de Cultura de La Línea, superviviencia a duras penas del Aula de Literatura José Cadalso, y recientemente, la supresión del programa madrileño de lecturas Poetas en vivo, sobre lo que pueden tener más información en El callejón del gato.

Pero, afortunadamente, nos quedan poemas de amor como el que les dejo: vida que torna muerte sin la mirada de quien se ama, vida ante tanta muerte que cotidianamente nos invade.

MUNDO ANTES

Con la marea, el suelo se ha cubierto de algas.

El poniente detrás, vamos andando

por la remota orilla de la tarde, ya lejos

los montes de olivar, los naranjos, las flores

de aquella vieja infancia que se nos fue rompiendo.

Al sur, entre los mares

donde Europa declina sus almenas

y el farallón del Atlas pone muro a los ojos,

recorreremos el tiempo, más allá de sus nombres,

como un cementerio que sea sólo memoria.

Un rayo de cristal rompe las nubes

y el sol se precipita sobre el agua.

Entonces, amor mío, cómo pesa la vida,

¿la vivida? No, la que ardiera

sin vivir, sin haberte conocido ni amado.

Entonces, cuando ayer, en tanta muerte.

Y que no sabrá decir adiós.

Entre todos los grandes nombres que durante estos días homenajean al poeta granadino Javier Egea, -Joan Margarit, Pere Rovira...-, se ha colado en la oscuridad del bar, un joven de dieciocho años con un palestino al cuello, y un puñado de poemas en las manos de su primera y hasta ahora única plaquette. Se trata de Rubén Pérez, un chico que habla de los yonquis de la plaza principal de su pueblo ante las circunspectas autoridades municipales, un insumiso del verso, que ha escrito una breve y bella ponencia sobre Quisquete, que leerá el próximo viernes 20 de noviembre en el trasnoche poético que se celebrará en el Pub La tertulia en Granada. Acudan a ver cómo tiemblan  de nuevo las palabras de Javier Egea en tan jóvenes ojos.

La amante de Blixa Bargeld.

 Ximena Bares, es sin duda alguna, una de las personas más interesantes y complejas que he conocido a lo largo de los años que llevo en la red. Mujer de una belleza y un desparpajo tal vez algo narcisista, pero eso poco importa ahora, que nos mostró la belleza de un cuerpo que dejaba adivinar, que tras la exhuberancia de la carne, se ocultaba una sombra de sangre, flujo y cristales rotos que quizás sajarían las manos si la abrazabas; una pin up postpunk de voz segura y firme, femme fatale que acaba besándote con labios temblorosos, donde acabas sabiendo de dolor y de entrañas rotas.

Ximena Bares fue cantante del extinto grupo Vegas. Ahora vuelve con un nuevo proyecto The Adepts., donde colaboran entre otros músicos, Alfonso Pozo, guitarrista de los desaparecidos Usura, y miembro de esa gran banda de culto del indie español que es Orlando.

Si en alguna parada de metro, vislumbran una figura alta y delgada, con gafas de sol en diciembre, que responde al nombre de Ximena Bares, no tengan dudas, acaban de conocer a la amante de Blixa Bargeld.

Alas donde se traza la palabra.

Se han realizado algunas modificaciones en Seconal. Si bien cuando abrí este blog, pensaba en crear una revista de cultura particular, afecta a todo lo que me pareciese interesante, los contenidos han sido ampliados. Para empezar, los enlaces han sido ordenados por temáticas, añadiéndose una nueva de fotografía que antes no existía. Y además de revista de cultura, Seconal pretende ser también un espacio de reflejo de mi conciencia política ante la realidad. Por esta razón he añadido una sección donde se pueden encontrar enlaces a organizaciones políticas, sindicales y no gubernamentales, que para mí por su actitud ante el mundo, me son muy cercanas, y de algunas miembro.

También he añadido una nueva sección, recuerdo a quienes no lo sepan que soy Graduado Social, donde se recogen publicaciones sobre el ordenamiento jurídico-social, y enlaces de eminentes juristas de lo social, que entienden que el ordenamiento jurídico no es sólo una forma de mejorar las condiciones de trabajo individuales y colectivas, sino una herramienta de transformación de la sociedad. Las condiciones laborales de las que disfrutamos en la España del siglo XXI, son el resultado de la lucha obrera de los dos siglos anteriores. Y los hay, que como el que esto escribe, piensan que la lucha obrera no ha acabado todavía , pese a lo que vaticinaban las tesis neoliberales: aún no hemos arrojado la última piedra.

La fotografía es, Mujer-pájaro, de Joel-Peter Witkin.

Bigmouth strikes again.

Seconal ha vuelto. Después de una ausencia de casi cinco meses, tras intentar, infructuosamente aprobar unas oposiciones. Ahora me encuentro en una situación dura; desempleado, sin ingresos, cursando dos masters para mejorar mi cv y viviendo de mis ahorros. Resistencia. Y no me quejo. Peor están los que comen todos los días en los comedores sociales. Tengo techo, comida y ducha caliente, y como pueden comprobar acceso a internet. Todas esas cosas que los biempensantes de mi generación, que han obtenido estudios universitarios gracias al esfuerzo del trabajo de sus padres vestidos con mono azul, y que ahora se creen que son clase media, no aprecian. Creen que ser pequeñoburgués es el estado natural de las cosas.

Una fotografía de Michel Foucault, uno de los pensadores que más admiro, abre este regreso. Tengo varios ensayos en papel suyos, y gracias a internet he podido descargarme gratuitamente, casi toda su obra, que está sujeta a derechos de autor. Y me da exactamente igual, lo siento por los herederos de Michel Foucault. Sin querer pecar de prepotencia, me siento autorizado a hablar de ese asunto, puesto que soy poeta. El derecho a la cultura está por encima del derecho a la propiedad intelectual, que al fin y al cabo es un mero disfraz del derecho a la propiedad privada.

Publico libros, y no me importa que nadie los reproduzca, siempre y cuando no alteren su contenido y citen mi autoría. No vivo de la poesía, ni aspiro. Es un error querer vivir de la literatura. Los que viven de la poesía, puesto que las lecturas, conferencias, ponencias, mesas redondas es su fuente de ingresos, no dudan en dar puñaladas por la espalda a diestro y siniestro, para que éstas sean para él y no para otro. Quien vive de su trabajo, crea en libertad, y alza la voz contra tanta bazofia sacralizada, pues no le van los cuartos en ello.

España es un país donde el 65 % de la población -los afortunados que tienen empleo- cobra 1.100 €. Con esa cifra de ingresos, y los precios de los libros, cd´s y dvd´s, ¿qué artista rojo de salón tiene fuerza moral para reprocharme que descargue contenidos de la red?
Bajo libros, música, cine y estoy en mi derecho moral de hacerlo.
Lo penoso de todo esto, es que los mileuristas en esta país estás mudos. En Grecia, los setecientoeuristas se echaron a la calle para denunciar una situación insostenible. En España apenas existe cierta agitación social por parte de los colectivos como V de Vivienda.
En plena crisis desempleados y subempleados viven en silencio.

Me pregunto qué más tiene que ocurrir para que avancemos hacia la huelga general.