Si leeís este blog, sabreís que el próximo 2008 publico un nuevo poemario titulado "Paisaje para un ciego". Periódicamente iré subiendo algunos borradores de poemas del libro que está ahora en su fase de corrección.
POÉTICA
Hombres que regresan con la camisa sudada
a una habitación de alquiler donde nadie les espera
y tras la voz automática y el breve sonido de la señal
sólo aguarda una vez más el horror del silencio,
lágrimas de una delgada chica adolescente
que espera sentada en una incómoda silla
de plástico vencida por el peso
de tantos que esperaron antes igual que ella,
iluminada por la luz espectral de la muerte,
esa luz tan blanca de los hospitales y los tanatorios,
la madre con ropas de domingo que visita
al hijo derrotado por la vida
besado por sucios y fríos labios de plata,
se sienta en el borde de la cama
y pasa sus suaves dedos por el negro cabello espeso,
oscuro como la más antigua melancolía,
el cigarrillo que la camarera enciende
tras el último turno en la madrugada de febrero
antes de subir a su vieja motocicleta,
la soga deshecha de los ahorcados
como una marchita flor que ha sido deshojada,
los ajados y amarillentos cuadernos
entre tantos fantasmas, y tan solo.
JUAN COBO WILKINS
JUAN COBO WILKINS
Hombres que regresan con la camisa sudada
a una habitación de alquiler donde nadie les espera
y tras la voz automática y el breve sonido de la señal
sólo aguarda una vez más el horror del silencio,
lágrimas de una delgada chica adolescente
que espera sentada en una incómoda silla
de plástico vencida por el peso
de tantos que esperaron antes igual que ella,
iluminada por la luz espectral de la muerte,
esa luz tan blanca de los hospitales y los tanatorios,
la madre con ropas de domingo que visita
al hijo derrotado por la vida
besado por sucios y fríos labios de plata,
se sienta en el borde de la cama
y pasa sus suaves dedos por el negro cabello espeso,
oscuro como la más antigua melancolía,
el cigarrillo que la camarera enciende
tras el último turno en la madrugada de febrero
antes de subir a su vieja motocicleta,
la soga deshecha de los ahorcados
como una marchita flor que ha sido deshojada,
los ajados y amarillentos cuadernos
olvidados en un viejo cajón que ya nadie abre
donde trazaste tus primeras letras
y escribiste por vez primera tu nombre,
todos esos maderos podridos
en las aguas negras de la noche,
son las palabras, la poesía.
Borrador 5/09/2007.
donde trazaste tus primeras letras
y escribiste por vez primera tu nombre,
todos esos maderos podridos
en las aguas negras de la noche,
son las palabras, la poesía.
Borrador 5/09/2007.
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