martes, 23 de septiembre de 2008

El hombre que escribe sin manos.


El poeta asturiano David González ha sido el primero en reseñar en un medio escrito -es lo mismo que sea en papel o virtual- mi nuevo libro de poemas Paisaje para un ciego. Podeís leer su opinión y el poema perteneciente a dicho libro, que amablemente ha tenido el detalle de subir en su blog Sigo sin querer ir al cielo

Gracias. Según palabras de David ahora que no tiene manos va a escribir con los puños.

Un tipo honesto.

viernes, 19 de septiembre de 2008

Llevan la noche en las entrañas.





Domingo F. Faílde y Dolors Alberola son poetas de diferentes ubicaciones geográficas, el primero andaluz, la segunda valenciana, y discursos poéticos respectivos personalisímos. Con uno hablo de Georg Trakl, con la otra de Alejandra Pizarnik.

La ya larga trayectoria literaria de estos dos poetas puede ahora consultarse en el nuevo sitio web que han construido en común, cliclándo en este enlace faildeyalberola, así como en el enlace situado en la sección Redukt de este blog.

No he podido resistirme a subir esa imagen de Domingo en 1968, en la cual podría pasar por cualquier joven poeta de 2008 lector de Sharon Olds y amante de la música indie, ni esa deliciosa imagen de Dolors sobre la arena que semeja un adorable icono pop en las arenas de Benicàssim.

Ahora con el paso del tiempo, como todos, llevan la noche en las entrañas.

domingo, 14 de septiembre de 2008

La geometría del dolor.




Es bastante difícil para mí ser objetivo cuando escribo sobre Antonio Espinel. Hace casi diez años que somos amigos y escribí el prólogo de aquel Preámbulo del héroe, su primer libro de poemas, allá cuando tenía 17 años, y brillaba en el tenebroso Campo de Gibraltar como una oscura gema recién arrancada a las entrañas de la tierra.

Su última publicación hasta la fecha es el cuaderno de poemas Líneas difusas, publicado en el Aula de literatura "José Cadalso" que coordina nuestro común amigo Juan.

Dejo un par de las aristas de la amargura de Antonio Espinel


EL FRÍO DE MEDIA TARDE

Era el roce de la hierba en la cara
y una angustia en el pecho
que temblaba al ritmo de sus pasos,
y luego la apagada explosión
de su cuerpo en el agua, la turbia
conmonión de la piscina al sentir el impacto.

Y la toalla arrugada en el césped
y esa sensación de estar a camino
entre el sueño y la realidad,
de querer a esa mujer que avanza
hacia el agua o aborrecerla;
la duda de oír voces que provienen
del aire o de la memoria,
el miedo a estar despierto
y haber olvidado ese murmullo
de motores que es la conciencia,
su trasiego de cristales.

- Despierta de una vez, vamos al agua.




DOLOR


esta es mi aflicción
T. S. ELIOT


Maldigo a la aflicción,
hija de la noche,
que vino a ensombrecer mi vida
con sus dramáticas torsiones
y a poner un velo de angustia
entre mis ojos y el mundo.

Maldigo a la aflicción
por su escarnio indigno
y sus ojeras pegadizas,
por esa cólera imparable
que azota mi cuerpo
con la dedicación de un enemigo.

Maldigo a la aflicción
por impedir mi vida cuando más valía.



martes, 9 de septiembre de 2008

Heridas abiertas que no sangran.




Hacía tiempo que no encontraba música del lirismo y la belleza como la del grupo de Portland Parenthetical Girls, el proyecto musical de esa voz ligeramente rota y suave de Zac Pennington, envuelta en las lineas melódicas de glockenspiel y otros instrumentos de percusión de tal calibre.
Acompañado por los músicos de The dead science, el albúm que ahora me destroza Safe as houses, contiene diamantes ennegrecidos como Oh daughter/Disaster : heridas abiertas que no sangran.

domingo, 7 de septiembre de 2008

Sangre incendiada.


El próximo día 11 de septiembre, en la Librería Primado de la ciudad de Valencia, a las 19:30, la chica de la sangre incendiada, Safrika, presentará su primer libro de poemas Pills (Fácil). Poemas de la última semana en casa. He sido tan afortunado de poder leer las pruebas de imprenta de ese libro y puede decir que es excelente, Safrika es una de las voces más personales de la nueva poesía española, aunque suene a manido tópico la frase. Lástima que la distancia geográfica me impida estar allí. Te deseo la mejor de las suertes amiga.

viernes, 5 de septiembre de 2008

Ninguna vida cabe jamás en un poema.


Alex Susanna junto a Joan Margarit y Pere Rovira, son parte de los poetas catalanes que más leo. Les une cierta actitud realista ante la poesía, y una honda exploración, de lo más cercano, de lo íntimo, que por ser tan habitual, a veces nos pasa desapercibido.
Os dejo con dos espléndidos poemas de la antología Casas y cuerpos, publicada por la Fundación Jorge Guillén en 2001.

EDAD DOBLADA

Cómo te ha maltratado la vida en pocos años:
me enseñas una foto de carnet
en el avión que nos regresa de unos días
de trabajo en el extranjero,
y veo que en el mar de aquellos ojos de veinte años
la vida es todavía una costa lejana,
desierta de temores y cantiles,
ávida de acoger en sus calas
todo aquello que se le presente...
Pero ahora que has doblado la edad y junto a mí
estás contándome cosas del ayer,
cruel muestra el tiempo sus zarpazos
y veo tu bello rostro cansado,
crispado por todo cuanto le asedía
-una separación, un hijo aún muy joven,
sueño escaso y mala leche en derredor-,
aunque son quizá tus manos el campo
que el tiempo ha arado con mayor constancia:
grietas y resquebrajaduras las surcan por completo
y delatan la fuerza con que has tenido
que agarrarte a ti misma
para que la vida no se te llevara.



VERTEDEROS

Este río contaminado
donde se vierten tantos residuos
se parece mucho a nuestra alma,
pero con el mátiz
de que sólo cada uno sabe
la ingente cantidad de desperdicios
que acarrea esta corriente dentro de nosotros.