sábado, 26 de diciembre de 2009

Rudimentos de organización sindical.




Un poema de Jorge Riechmann, perteneciente a su libro El día que dejé de leer El País, uno de mis favoritos de su producción poética, muy adecuado para estas fiestas navideñas que vivimos.

SANTA CLAUS, 1993

Cada día desde hace dos semanas
lo encuentro en la misma acera
cuando voy al trabajo. El payaso de rojo hiriente,
la barba postiza, los ojos humillados.
Cuando hace mucho frío
se refugia unos momentos en la peluquería
que le paga. Su trabajo es dejar acercarse
la Navidad en esa esquina
sin oponer resistencia,
recordar a las gentes la alegría coactiva,
la obligación de comprar.
Centinela del consumo: me despiertas la rabia.
Pero enseguida pienso
que entre los tres o cuatro millones de parados
tú al menos has logrado faena para un mes.
Me gustaría saber cuánto te pagan.
Soñar con rudimentos de organización sindical
para estos santaclaus de alquiler
es ya disparatar, y me arrepiento.

JORGE RIECHMANN (1997)

lunes, 21 de diciembre de 2009

En tanta muerte.



Mis queridos amigos, los poetas Dolors Alberola y Domingo F. Faílde, me obsequiaron este otoño con algunas de sus últimas entregas poéticas, que no quisiera dejar de señalar antes que acabe este funesto 2009.

Empezaré por Las sábanas del mar, de Domingo F. Faílde, extraordinario poemario de amor, editado en ya desaparecida Colección de poesía Ancha del Carmen. Malos tiempos para la literatura; disolución de la Fundación Municipal de Cultura de La Línea, superviviencia a duras penas del Aula de Literatura José Cadalso, y recientemente, la supresión del programa madrileño de lecturas Poetas en vivo, sobre lo que pueden tener más información en El callejón del gato.

Pero, afortunadamente, nos quedan poemas de amor como el que les dejo: vida que torna muerte sin la mirada de quien se ama, vida ante tanta muerte que cotidianamente nos invade.


MUNDO ANTES

Con la marea, el suelo se ha cubierto de algas.
El poniente detrás, vamos andando
por la remota orilla de la tarde, ya lejos
los montes de olivar, los naranjos, las flores
de aquella vieja infancia que se nos fue rompiendo.

Al sur, entre los mares
donde Europa declina sus almenas
y el farallón del Atlas pone muro a los ojos,
recorreremos el tiempo, más allá de sus nombres,
como un cementerio que sea sólo memoria.

Un rayo de cristal rompe las nubes
y el sol se precipita sobre el agua.

Entonces, amor mío, cómo pesa la vida,
¿la vivida? No, la que ardiera
sin vivir, sin haberte conocido ni amado.
Entonces, cuando ayer, en tanta muerte.

jueves, 19 de noviembre de 2009

Y que no sabrá decir adiós.




Entre todos los grandes nombres que durante estos días homenajean al poeta granadino Javier Egea, -Joan Margarit, Pere Rovira...-, se ha colado en la oscuridad del bar, un joven de dieciocho años con un palestino al cuello, y un puñado de poemas en las manos de su primera y hasta ahora única plaquette. Se trata de Rubén Pérez, un chico que habla de los yonquis de la plaza principal de su pueblo ante las circunspectas autoridades municipales, un insumiso del verso, que ha escrito una breve y bella ponencia sobre Quisquete, que leerá el próximo viernes 20 de noviembre en el trasnoche poético que se celebrará en el Pub La tertulia en Granada. Acudan a ver cómo tiemblan  de nuevo las palabras de Javier Egea en tan jóvenes ojos.

domingo, 15 de noviembre de 2009

La amante de Blixa Bargeld.



 Ximena Bares, es sin duda alguna, una de las personas más interesantes y complejas que he conocido a lo largo de los años que llevo en la red. Mujer de una belleza y un desparpajo tal vez algo narcisista, pero eso poco importa ahora, que nos mostró la belleza de un cuerpo que dejaba adivinar, que tras la exhuberancia de la carne, se ocultaba una sombra de sangre, flujo y cristales rotos que quizás sajarían las manos si la abrazabas; una pin up postpunk de voz segura y firme, femme fatale que acaba besándote con labios temblorosos, donde acabas sabiendo de dolor y de entrañas rotas.

Ximena Bares fue cantante del extinto grupo Vegas. Ahora vuelve con un nuevo proyecto The Adepts., donde colaboran entre otros músicos, Alfonso Pozo, guitarrista de los desaparecidos Usura, y miembro de esa gran banda de culto del indie español que es Orlando.

Si en alguna parada de metro, vislumbran una figura alta y delgada, con gafas de sol en diciembre, que responde al nombre de Ximena Bares, no tengan dudas, acaban de conocer a la amante de Blixa Bargeld.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Alas donde se traza la palabra.


Se han realizado algunas modificaciones en Seconal. Si bien cuando abrí este blog, pensaba en crear una revista de cultura particular, afecta a todo lo que me pareciese interesante, los contenidos han sido ampliados. Para empezar, los enlaces han sido ordenados por temáticas, añadiéndose una nueva de fotografía que antes no existía. Y además de revista de cultura, Seconal pretende ser también un espacio de reflejo de mi conciencia política ante la realidad. Por esta razón he añadido una sección donde se pueden encontrar enlaces a organizaciones políticas, sindicales y no gubernamentales, que para mí por su actitud ante el mundo, me son muy cercanas, y de algunas miembro.
También he añadido una nueva sección, recuerdo a quienes no lo sepan que soy Graduado Social, donde se recogen publicaciones sobre el ordenamiento jurídico-social, y enlaces de eminentes juristas de lo social, que entienden que el ordenamiento jurídico no es sólo una forma de mejorar las condiciones de trabajo individuales y colectivas, sino una herramienta de transformación de la sociedad. Las condiciones laborales de las que disfrutamos en la España del siglo XXI, son el resultado de la lucha obrera de los dos siglos anteriores. Y los hay, que como el que esto escribe, piensan que la lucha obrera no ha acabado todavía , pese a lo que vaticinaban las tesis neoliberales: aún no hemos arrojado la última piedra.

La fotografía es, Mujer-pájaro, de Joel-Peter Witkin.

sábado, 10 de octubre de 2009

Bigmouth strikes again.


Seconal ha vuelto. Después de una ausencia de casi cinco meses, tras intentar, infructuosamente aprobar unas oposiciones. Ahora me encuentro en una situación dura; desempleado, sin ingresos, cursando dos masters para mejorar mi cv y viviendo de mis ahorros. Resistencia. Y no me quejo. Peor están los que comen todos los días en los comedores sociales. Tengo techo, comida y ducha caliente, y como pueden comprobar acceso a internet. Todas esas cosas que los biempensantes de mi generación, que han obtenido estudios universitarios gracias al esfuerzo del trabajo de sus padres vestidos con mono azul, y que ahora se creen que son clase media, no aprecian. Creen que ser pequeñoburgués es el estado natural de las cosas.

Una fotografía de Michel Foucault, uno de los pensadores que más admiro, abre este regreso. Tengo varios ensayos en papel suyos, y gracias a internet he podido descargarme gratuitamente, casi toda su obra, que está sujeta a derechos de autor. Y me da exactamente igual, lo siento por los herederos de Michel Foucault. Sin querer pecar de prepotencia, me siento autorizado a hablar de ese asunto, puesto que soy poeta. El derecho a la cultura está por encima del derecho a la propiedad intelectual, que al fin y al cabo es un mero disfraz del derecho a la propiedad privada.

Publico libros, y no me importa que nadie los reproduzca, siempre y cuando no alteren su contenido y citen mi autoría. No vivo de la poesía, ni aspiro. Es un error querer vivir de la literatura. Los que viven de la poesía, puesto que las lecturas, conferencias, ponencias, mesas redondas es su fuente de ingresos, no dudan en dar puñaladas por la espalda a diestro y siniestro, para que éstas sean para él y no para otro. Quien vive de su trabajo, crea en libertad, y alza la voz contra tanta bazofia sacralizada, pues no le van los cuartos en ello.

España es un país donde el 65 % de la población -los afortunados que tienen empleo- cobra 1.100 €. Con esa cifra de ingresos, y los precios de los libros, cd´s y dvd´s, ¿qué artista rojo de salón tiene fuerza moral para reprocharme que descargue contenidos de la red?
Bajo libros, música, cine y estoy en mi derecho moral de hacerlo.
Lo penoso de todo esto, es que los mileuristas en esta país estás mudos. En Grecia, los setecientoeuristas se echaron a la calle para denunciar una situación insostenible. En España apenas existe cierta agitación social por parte de los colectivos como V de Vivienda.
En plena crisis desempleados y subempleados viven en silencio.

Me pregunto qué más tiene que ocurrir para que avancemos hacia la huelga general.

jueves, 7 de mayo de 2009

Duda.


Escribo para avisar a las personas que me honran con su presencia digital en esta modesta revista de cultura que es Seconal. Debido a mi situación de desempleo desde hace ya siete meses y que la convocatoria de las oposiciones que me estoy preparando ya ha sido publicada en el BOE, junto con otras que también creo me presentaré, Seconal, quedará inactivo durante un periodo de unos meses.
Pido disculpas a todas aquellas personas a las que les debo aún una entrada en este blog; Safrika, Sonia San Román, Rubén Pérez, Juan de Dios García y Juan Bonilla. Prometo redactarla en su momento.
Ahora sólo resta la duda, como Santo Tomás que hurgaba en las llagas de Cristo, para cerciorarse de que era el crucificado, la duda de si sacaré plaza en las oposiciones. Con la belleza inmensa de Caravaggio os dejo. Deseadme suerte.

domingo, 5 de abril de 2009

This is my place.


La sensación de haber perdido algo, la arena que entierra parte de tu memoria, lo perdido y que nunca puede volver a ser rehecho, de noches de verano en las que las adolescentes se bañaban en ropa interior con una cerveza en la mano, adentrándose en un mar primigenio, y de nuevo los antiguos ritos.
Y el moho que se enreda en la boca de los muertos y de los no nacidos, en los marcos de las fotografías olvidadas guardadas en cajones durante ya no se sabe cuánto.
Y el frío que hace contraerse la roca, desmenuzada ahora en mis manos, y aquella camisa rosa de grandes cuellos que llevabas aquella mañana en la estación.

(Sobre la enorme fotografía, Gibraltar desde la entrada de La Línea, de mi amigo Pedro Miguel García Vázquez).

Más obra fotográfica en flickr.

viernes, 3 de abril de 2009

No sé decir Je suis.


Soy un caballo (Thomas Van Cottom / Aurélie Muller).



Françoiz Breut.

Françoiz Breut.




A veces uno es afortunado. Porque se le cruzan en el camino artistas que admira desde hace años, y sin esperarlo, aparecen a 22 km de donde uno reside. Me refiero al concierto al que pude asistir la pasada noche del 2 de abril de Françoiz Breut y los para mí desconocidos, Soy un caballo, grupo belga, que fue un maravilloso descubrimiento.
El recinto donde se celebró el concierto es pequeño, el salón de actos de la Politécnica de Algeciras, aunque se llenó casi totalmente.

Soy un caballo
es un dúo belga formado por Thomas Van Cottom y Aurélie Muller. Sólo han grabado un disco, Les heures de raison. Se trata de pop acústico, delicado, con dulces arreglos de xilófono que interpreta Aurélie, y suaves intercambios vocales de la pareja.
En directo la cosa cambia ligeramente. Thomas cambió la guitarra acústica por la eléctrica y se encargó de las programaciones y Aurélie del xilófono y el bajo, sumándoseles un batería, instrumento que apenas aparece en su primer CD. El resultado fue que las canciones, siguiendo siendo evanescentes y dulces, ganaron en una mayor dureza, pop, obviamente; Thomas y Aurélie llegarón a alcanzar momentos de mucha intensidad, cantando a dúo, y la eléctrica y el xilófono acompañados por una batería elegante pero intrépida a un tiempo. Dignas de señalar las miradas de complicidad entre Thomas y Aurélie, que son pareja, y se les nota en sus miradas de enamorado cuando la música que han creado fluye entre ellos.

Tras un breve descanso, la heredera de la chanson: Françoiz Breut. Bella y elegante, pelo largo, y sobriamente vestida con un estilo indie existencialista fránces; camisa negra, minifalda negra, medias negras y botines de piel negros. Elegante, bella y sobria.
Su nuevo disco A l´aveuglette (2008), iba a ser el principal objeto del set list. Con una de las canciones de éste comenzó su concierto. Françoiz Breut se encargaba de samplers varios, acompañada de un guitarrista y un bateria. Ya desde el principio, aunque el trio sonaba perfectamente engrasado y envolvían con su sonido, se echaba en falta un bajista para terminar de configurar la sección rítmica, y algunos músicos de apoyo para completar los arreglos profusos de las canciones de Breut, xilófonos, teclados, algún que otro viento.

Pero François estaba allí con su voz y su saber estar encima de un escenario. Esa voz preciosa y sensual y a un tiempo potente que le permite cantar separada 20 cm del micrófono; esa figura frágil y delgada que balancea sus rodillas al ritmo de la batería, esas manos que trazan dibujos y balanceos en el aire. La chanson estaba allí.




























domingo, 15 de marzo de 2009

Las chicas son guerreras.


Ya ha comenzado la gira de presentación de la antología 23 Pandoras (Poesía Alternativa Española), publicada por Baile del sol, y donde participan, desde mi pequeño amor Safrika, pasando por poetas con las que suelo mantener contacto gracias a la red como Ana Pérez Cañamarez, Sonia San Román o Vuk. Si residen en alguna de las ciudades donde se realizarán las presentaciones, no falten, y por favor adquieran el libro; y recuerden, las chicas son guerreras.

viernes, 13 de marzo de 2009

La reina de la fiesta.


Bartleby Editores, es una de las editoriales españolas que más está haciendo por publicar traducciones de calidad y bilingües de literatura anglosajona, especialmente de los siglos XX y XXI. En mi formación poética, la tradición anglosajona ha sido fundamental, y sólo me resta agradecimiento al trabajo realizado por Bartlebly. Uno de sus títulos recientemente publicados es Afortunada de mí, de la poeta norteamericana Denise Duhamel. Recojo uno de los poemas que conforman ese libro.




"POR FAVOR, NO TE SIENTES COMO UNA RANA, SIÉNTATE COMO UNA REINA"

(Grafito en un lavabo de tías en una universidad de Filipinas)

Recuerda mimarte, recuerda acicalarte.
El mundo no recompensa a las chicas con granos.
No te sientes como una rana, siéntate como una reina.

Compra un champú que realce el brillo de tus cabellos.
Si tu pelo es liso, entonces rízalo.
Recuerda mimarte, recuerda acicalarte.

Mantén tu aliento con sabor a menta y tus dientes blancos y
limpios.
Píntate las uñas para que resplandezcan, diez perlas.
No te sientes como una rana, siéntate como una reina.

Sonríe, especialmente cuando te encuentres mal.
Mantén bajada la capota de tu coche cuando salgas a dar
una vuelta.
Recuerda mimarte, recuerda acicalarte.

No cedas a tus antojos, necesitas estar delgada
para que tu falda pueda levantarse cuando saltes y des vueltas.
No te sientes como una rana, siéntate como una reina.

No te cases con el profesor, cásate con el decano.
Cásate con el rey, no te cases con el conde.
Recuerda mimarte, recuerda acicalarte.
No te sientes como una rana, siéntate como una reina.

DENISE DUHAMEL (2008).

viernes, 6 de marzo de 2009

El viejo poeta beat.


Esta es tal vez, una de las últimas imágenes del mítico Allen Ginsberg, uno de los poetas más fascinantes de la literatura norteamericana, el hijo marica, colocado e iluminado de Walt Whitman, William Carlos Williams y William Blake. La fotografía es de 1996, donde el genio contaba con 70 años. Dejo uno de sus últimos poemas, donde tal vez se muestra una de las caras más desconocidas de Ginsberg, la de sus últimos años.


HOJAS DE OTOÑO

A los 66 y aprendiendo a cuidar el cuerpo
despierto animado a las 8 a.m. & escribo en un cuaderno
me levanto desnudo de mi lado de la cama un chico desnudo del
lado de la pared
mezclo miso setas puerros & cidralote para desayunar,
controlo el azúcar de la sangre me lavo los dientes a conciencia,
cepillo, palillos, seda dental, colutorio
me perfumo los pies, me pongo camisa blanca pantalones blancos
calcetines blancos
me siento a solas junto al lavabo
un instante antes de cepillarme el pelo, feliz de no ser todavía
cadáver.

ALLEN GINSBERG (13 de septiembre de 1992, 9:50 a.m)

P.S: Fallecería en New York cinco años después de escribir este poema.

jueves, 12 de febrero de 2009

Orificios.

Daniel Spoerri es un artista rumano, nacido en 1930 y afincado en Suiza. Una de sus series de trabajo es Investigaciones criminales (Morduntersuchubg), del año 1971, en la cual se retratan diversas muertes violentas, ya sea por asesinato o suicidio. No suelo exponer opiniones personales sobre las imágenes que se van sumando a Seconal, me limito a exhibirlas. La que pueden contemplar es Humo de pólvora (Pulverschmauch). Que cada cual saque sus conclusiones.

miércoles, 11 de febrero de 2009

El dedo en las llagas de Cristo.


Ilhu es una joven canadiense de 22 años, cuyo trabajo he conocido a través de internet. Se dedica a hacer arte mediante la costura, el bordado y todo lo que implica hilo, sewing, knitting and crochet, estas palabras en inglés van para ella, que sé mira, -no lee porque no sabe español- este blog. Os dejo una de sus fotografías re-what. Podreís encotrar más ejemplos de su no-arte en Cut, Cut, Cut.

domingo, 1 de febrero de 2009

Ritual de la especie.

Algunos nombres quedan escritos en los libros de historia, aunque sea simplemente el ser humano, el ser anónimo, que nace, sufre, ama y muere, renovando el ritual eterno del nacimiento y la muerte una y otra vez, dando la vida una ligera mano y la muerte un beso podrido, quien lleva la historia de la especie en la sangre.

El escultor hiperrealista australiano Ron Mueca o Ron Mueck, como se le cita en otras ocasiones, tiene en sus esculturas de gran formato, realizadas con fibra de vidrio y poliéster, un solo tema: el ser humano. Seres anónimos, bebés, niños, mujeres, el ser humano que se pierde en la oscuridad de la noche por siempre. Dejo algunas de sus esculturas.

















miércoles, 28 de enero de 2009

Humo en los ojos.

La tradición de los heterónimos en la historia de la literatura y de la poesía en particular es larga. Sin embargo el caso de Manuel Moya, es al menos en la reciente poesía española, significativo. Su heterónimo cambió de sexo, y se transformó en Violeta C. Rangel. Bajo este nombre aparecieron títulos como La posesión del humo, que incluía por cierto una sugerente foto de mujer. No suelo señalar más de un poema por autor, pero en este 2009, al parecer esa norma está cambiando. Os dejo algunos poemas del libro citado.



DÍA DEL LIBRO

¡Maldita sea, acaba ya! ¡Muévete, vamos!
Enciendo un cigarrillo,
me acerco a la ventana.
¿Oye tía, no tendrás
una papela, algo de goma?
En la calle la cosa está animada:
el mismo frío, el mismo personal
buscándose los cuartos,
unos maderos tronchados con un paisa
al que obligan, pipa en ristre,
a tirarse a la farola.

La pava de la tele
tranquiliza. Libros, rosas,
la importancia de Cervantes
(este año se lo han dado a una cubana),
el rey sonriendo, como siempre
a la parroquia...

Un charnego se acerca a preguntar
por el pescado
y la Palmira, con el cuento,
se lo sube a la pensión. Escucho aplausos.

Noches como esta te abren el estómago.



L
a Guanchi es la que vino de Canarias.
Jodida y bien jodida, se quiere abrir las venas
con un simple abrelatas. Hace meses que se mete
optalidones y basura que encuentra en los derribos.
Como loca se harta de insultar a los maderos
-está en busca y captura- y al padre de una hija
que no ve desde hace cuánto.

Por los clavos de Cristo, le grito,
compórtate y olvida.

VIOLETA C. RANGEL (1997).



domingo, 25 de enero de 2009

Sangre, resina.


José María Micó es un poeta moderadamente joven, nació en 1961, no demasiado conocido a pesar de publicar en editoriales tan mastodónticas como Tusquets, en su colección "Nuevos textos sagrados". Sólo he leido un libro suyo La sangre de los fósiles, del cual recojo un par de poemas.


V

Veo primero lo que está,
lo que cualquiera
juraría que está,
y en el necio inventario de estas cosas
comparece otra luz,
la luz casi ofensiva de nuestra habitación.
La de cuando queríamos
toda la claridad
para entender el turbio olor del sexo,
para encontrar por dentro de los huesos
la víscera que ahora
ya no dice mi nombre.



X

Tras las paredes
de estas aletargadas construcciones
sé lo que hay:
un viejo que agoniza,
un colchón orinado,
un cincuentón a solas
remeda las hazañas
de una revista obscena,
un fogón con comida en que se enfría
una mujer.
Todo eso dicen que es la vida,
vida lograda a cambio
de unas pocas monedas,
comprada simplemente con olvido.


JOSÉ MARÍA MICÓ (2005).

sábado, 24 de enero de 2009

Fuma, sube la persiana.


La poesía de la cordobesa afincada en Barcelona Concha García, es una poesía de lo cotidiano, del pequeño gesto, de los cigarros encendidos y la soledad que se esconde en cualquier vaso de cerveza medio vacío. Una poesía que enfrenta al ser a la calle, a las casa con balcones donde se amó, y ahora en el frío, sola enciende un cigarrillo.
He leído hoy de un tirón su poemario Pormenor, en su segunda edición corregida de 2005. Me resulta difícil elegir un poema representativo del libro, pero el que transcribo es uno de los que más me ha gustado.


VOLUNTAD


Ha pasado la saliva, toda mi saliva.
La que tengo cuando se me seca la boca
la que tiene horquillas en el paladar, la saliva
mezclada en un vaso lento, ha pasado
garabateando mi garganta, mi garganta
está asqueada de siempre saliva, chorritos
de saliva, que tragué y trago.
Trago duramente porque para que se licúe
necesito beber otra cosa. Beber.

CONCHA GARCÍA (2005).

domingo, 11 de enero de 2009

Humores.


Hay libros que son como putas bombas de relojería, que te estallan en plena cara al cogerlos y te dejan sin ojos y manos. Uno de ellos es Morgue, del extraordinario poeta alemán Gottfried Benn, libro enmarcado dentro de lo más duro del expresionismo, y sino juzguen.

SALA DE PARTURIENTAS


Las mujeres más pobres de Berlín
-trece niñas en habitación y media,
putas, presas, parias-
aquí retuercen sus cuerpos y gimen.
En ningún sitio se grita tanto.
En ningún sitio dolores y pesares
se ignoran tan completamente como aquí,
porque aquí justamente siempre se está gritando.

"¡Empuje usted, mujer! ¿Entiende, sí?
No ha venido aquí a divertirse.
No alargue usted el asunto.
¡Al apretar también salen los excrementos!
No está usted aquí para descansar.
No viene solo. ¡También usted tiene que hacer algo!"
Al fin llega: azulado y pequeño.
Orina y heces lo ungen.

Desde once camas con lágrimas y sangre
un único gemido lo saluda.
Sólo de un par de ojos brota un coro
de gritos de júbilo hacia el cielo.

Por este pequeño trozo de carne
pasará todo: desgracias y felicidad.
Y el día en que muera entre estertores y congojas
seguirá habiendo otros doce en esta sala.

GOTTFRIED BENN

jueves, 8 de enero de 2009

Heridas aún abiertas.


Comienza el nuevo año. Sí, sé que está pendiente tu post Rubén-, además de reseñar algunas cosas que han sido muy importantes en el 2008, como la traducción y publicación de Vive o muere de Anne Sexton, las, por fin, obras completas de Sylvia Plath, el nuevo recopilatorio The sound of The Smiths, los discos de Bat for lashes y Xiu Xiu.
Pero empezamos con pintura, concretamente Self painting, Self mutilation (1965), del artista vienés Gunter Bruss, que perteneció al breve movimiento artístico del accionismo vienés.
Esta acción contiene el hálito, la fuerza, tal vez el viento de muerte que quiero encierre, Sales de litio, la segunda parte del poemario Pisadas en la nieve sucia, en el que he trabajado durante el 2008 y seguiré trabajando durante el 2009.
Sales de litio contendrá suicidio, muerte, desesperación, sangre, orina, semen, heces y enfermedad mental. Sales de litio es cuanto te hace volver la cara hacia otro lado. Y Gunter sabe de eso.